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Cada uno de los siete apartados o capítulos de esta
historia, encabezados por fotografías de Juan Reyes Clemente, de sugerente
simbolismo, encierra variados e intensos momentos, pero cabe intentar un
acercamiento a la intención que se desprende de cada uno de ellos. Así,
"Temblor de la memoria" recupera vehemencias de la relación vivida con ella
-...ahora que ya los "cables" están cortados...- y, pese a tratarse de un
conjunto de recuerdos, cobran autenticidad tanto las renuncias y heridas como
los más de doscientos apuntes que, telegráficamente, la retratan con la más
sabrosa de las ternuras.
"Lo que vela la palabra" son nuevos deseos de rasguear la historia común
en la que existió la dicha pero que acabó un día. La escritura se convierte en
huella inútil que no consigue rescatar esos momentos, mientras llega la
irremediable ruptura -la soledad del balcón-.
La voz se hace más capaz en "El final de la tormenta" -...el paisaje
borroso tras los húmedos cristales...- para manifestarnos la dicha pasada, la
espera que vivifica o la luz inesperada junto a la derrota de la vida vieja, la
tormenta que desata la soledad y el frío presentido que desemboca en una
obsesiva "Nota bajo la tapa del piano" para marcar la incomprensión, los
silencios y la distancia de los amantes.
Con igual intensidad que los anteriores llegan los poemas de "Las horas
largas", territorios del insomnio para el que ha perdido el viejo goce
definitivamente y, pese a instantes que traen sus ojos, sólo queda la
desesperanza, Quevedo y Cernuda rondan, un corazón que late marcando el paso
del tiempo sin futuro -...la espera tras las ventanas veladas...- de un ser que se
acaba; que ha muerto, arrollado, en el amor.
Y el hombre queda roto y su "Rotura" o quebranto -...suave descenso de
dunas al mar...- se muestra en las paradojas, en el vacío, el peso para volver
al viaje, las palabras que juegan a definir la tragedia (consumarme,
consumirme), el futuro incierto, la huida del tiempo... una mentira, un
escondite devastado, una trinchera inútil. En los "Fragmentos" que restan, se
acumulan mares, velas, olvidos, huellas tenues, miradas, soledades, deseos...,
trozos de cuerpo en dispersión tras la rotura -...escombros de casas
devastadas...- que pugnan, finalmente, por asirse a los fragmentos de otros
para no destruirse del todo.
Los poemas de "Y en contemplar se fue la vida" recapitulan, desnudando,
la historia de derrotas vividas, la amargura del amor como poso y el derrumbe
de la propia vida que ya no aspira a vivir, tan sólo a contemplar, si acaso, a
escribir sobre aquel temblor...
*
La escritura de Antonio Lorente, como su persona, cautiva con prontitud
al que se acerca a ella porque sus formas, tan variadas como hábiles y
originales, encierran pasiones verdaderas. Si he de resaltar algo de su
escritura es el experto manejo del lenguaje que demuestra: exactitud, sin
retórica alguna, tras la imagen que capta todo lo necesario que exige el
momento disfrutad de sus intencionadas metáforas, comparaciones, repeticiones,
juegos lingüísticos, antítesis, paranomasias, calambures..., a menudo un
lenguaje que se persigue a sí mismo en búsqueda de la verdad expresiva del
pensamiento, de la reflexión. Y, a la vez, el propio escepticismo con la
palabra, tan imprecisa aún para conducir al otro lo sentido, lo vivido. Pero,
en esto, Antonio Lorente quizá se equivoque, porque olvida al lector, al buen
lector que rehace todo un mundo, y lo completa, a partir de la palabra.
El autor de este libro está en sus páginas. Profesor y amante de las
lenguas clásicas: griego, latín; modernas: griego, francés, italiano,
inglés..., ningún arte le es ajeno: ni el teatro, ni el arte de recitar, ni el
cine, ni la fotografía, ni la música o, últimamente, la pintura, aparte la
literatura voraz lector con admirable capacidad de asimilación para la que yo
me temo que vive.
Sus poemas "el dolor que escribo" lo definen en lo más íntimo: un cuerpo ajeno
que no se encuentra en los retratos en -...la foto de lo mío falto
yo...- , la quevedesca amargura del amor, los acabados lugares remotos de Cernuda, las voces, los otros de Pessoa, las preguntas ¿las respuestas?
délficas... la propia contemplación de la rotura, del quebranto. Con palabras
de nuestro Andrés Illán, un rostro con "la cicatriz en la sonrisa".
Mayo de 2003
Mariano Moreno Requena
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Antonio
Lorente Solano (2003)
